Quiero hacer nacer la poesía que se derrama hacia mi boca
jueves, 5 de abril de 2012
Estallar
Quiero hacer nacer la poesía que se derrama hacia mi boca
miércoles, 4 de enero de 2012
ORACIÓN POR MARILYN MONROE
Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!
Ernesto Cardenal
domingo, 1 de enero de 2012
jueves, 29 de diciembre de 2011
Canto a tus ojos
Hoy que es el día de la mirada y la promesa
canto a ese lugar de movimientos rápidos y campos de flores
De paisajes insertos y luminosos
De estrellas y sus refulgencias
De paginas y letras
de lunas y faroles
De nubes y estrellas
De café y de puertas
De lluvia y truenos
De mares y paisajes
Canto a los remansos que titilan
E iluminan estas calles desvaídas
Y su alas que se cierran y se adornan
con una sonrisa cálida y transparente
fruta de mi hambre.
Canto a tus ojos
y a la sustancia alegre que escapa por tu mirada
y al magnánimo acto con que tus ojos amanecen al día que se abre
y a la humildad infinita con que encierras la ultima luz para tu sueño
canto a la velocidad cambiante de su vuelo que es el ritmo de su propia melodía
canto a tus ojos comunicantes y a la expresión silente de tus palabras enmudecidas
en que oigo nada en el decir de tus ojos encantadores de cuerpos
y al instante que es luz del dialogo de nuestra mirada.
miércoles, 28 de diciembre de 2011
Libres
Libres
Siento tu corazón como un paisaje desolado y antiguo
en tu camino solitario gemelo de mi antiguo camino
pero es otro mi tiempo como el sentido de mi mirada
es la sed de tu sonrisa la que te abraza con mis ojos
la que se bebe la dulzura amarga de tu boca
la que te quiere sembrar flores nuevas en las lagrimas marchitas
Con mis labios de presente quiero fecundarte la risa
hasta que los labios te crezcan suaves como la vida,
quiero besarte con mis palabras hasta que amanezca el mundo
quiero liberar el grito que no gritas y deseo
quiero curarte el cuerpo con el antídoto de mis manos,
curarte del desgano con la geología del espacio por tus manos conocida
con los parques las plazas y las calles hasta aniquilar el miedo
con tus piernas que se mueven y se agitan
en el pasto que te espera siempre libre donde el tiempo se desliza
con mis labios nuevos y su aire tus odios y sus neblinas,
curar tu corazón herido con la brisa de la vida
la vida es mi sangre y es tu sangre en nuestro cuerpo
la sangre que fluye potente por tus venas
es tu piel y mi piel y la química viva de nuestros deseos
la materia viva de tus besos
tus codos y tu pecho que palpita cotidiano
tus pupilas que se contraen y se dilatan al mirar en el pesero por la ventana o en tu clase
los ojos con que miras el instante de luz con que amanece un día
con los que acaricias el genio de algún arquitecto ilustre y desconocido
y el Sol de la tarde con que se teje el instante de una caricia tibia para descubrirse,
la vida es tan simple como los brazos con que te aferras a mis brazos
o cuando te tomas del tubo del metro o del camión cansada
la vida es tu cuerpo y tu abrazo y la curiosidad de tus ojos
y la prueba de la injusticia y el amor
y el dolor que te obliga a la vida
y mi lengua que despierta como el aire
como una visión corriendo a tus oídos.
Pero la vida no es el letargo de las casas solitarias
ni el hambre sin trabajo
ni La tristeza de los sin sentido
ni el lujo de los sin hambre
ni la prisa de los sin tiempo
ni la impotencia sin justicia
ni la violencia esclava de su miedo
ni las telenovelas y la envidia
ni el celular más nuevo y sus videos
ni las fotografías sin recuerdos
ni los tenis sin piernas y sin calles
ni los arboles sin tierra
ni las azoteas tortura de los perros
ni la muerte de las lenguas
ni un desastre nuclear
ni la poesía incomprensible
ni entregarse a la muerte
ni la guerra de los sordos
ni las almas del diablo
ni el dios de los abusivos
ni los vicios de los vencidos
ni las manos que no construyen
la vida es ahora cuerpo y universo
historia de maíz, de flor y canto
futuro de ceibas y rosas rojas
encendidas para las sombras del mañana
la fuerza de las manos del mesías
y la libertad hecha de nosotros.
sábado, 24 de diciembre de 2011
La sed
Quedo en tu cuerpo formado suavemente hipnótico
Tu cuerpo que llama a mi boca que se nombra deseo.
quisiera con mis versos poder caer sobre tu cuerpo
Sentir la consistencia de tus muslos titilantes
Sentirte la piel cálida y ligera como la luz con que despierto.
mis dedos te reclaman a todas horas
como raíces a la tierra en que se sotienen
Este tiempo en que no vienes si no es como recuerdo
Es la lucha de mi deseo con la fuerza de la distancia
quiero morder el puente de tu cuello que es la carne del hambre de mis labios
besarte la superficie de los hombros hasta trazar nuevos caminos
Sentir sobre mí cuerpo el flujo alephico de tus deseos
Tu sed de oasis dulces y desiertos de tiempo navegar sobre mi cuerpo
Y sentir la afirmación rítmica y continua de la verticalidad con que me bebes
Agitarse hasta saciar la sed con que sostenemos estas palabras